Vida breve

Ando perdida assim,

sem rima, sem prosa,

nada restou, fiquei apenas

com o espinho da rosa.

As minhas canções

que eram melodiosas,

perderam o tom, a cor,

calaram-se, silenciosas.

Meus lindos sonhos

acordaram em pesadelos,

com medo do escuro,

solitários, em becos.

Mas meu corpo 

ainda arde em febre,

a morte clama pela vida,

mesmo sabendo que é breve.

Rita Encinas