Ando perdida assim,
sem rima, sem prosa,
nada restou, fiquei apenas
com o espinho da rosa.
As minhas canções
que eram melodiosas,
perderam o tom, a cor,
calaram-se, silenciosas.
Meus lindos sonhos
acordaram em pesadelos,
com medo do escuro,
solitários, em becos.
Mas meu corpo
ainda arde em febre,
a morte clama pela vida,
mesmo sabendo que é breve.
Rita Encinas